Existem coisas melosas,
Que os Beatles não conseguem dizer...
Existe toda a agonia...
Existem coisas que eles dizem
E que ninguém quer ouvir...
Só deixam o som fluir para acalmar,
De remédio servir...
Até o problema voltar...
Ah, querida, quando você fala que me ama,
É meu remédio...
Remédio, remédio...
E o problema volta sempre...
E o diabo?
Nem Deus sabe...
Mas existe algum dos dois?
E eu? Eu existo?
E nos? E o nosso amor?
Quem delira sem ter febre?
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