Com uma caneta,
Escreveu poesia,
Com a faca na mão,
Pensou em se matar,
Em sua maior angústia da vida,
Mas foi só birra,
É só falta de terapia,
É só a idade,
Ele tem só oitenta anos...
Mas o espírito é de oitocentos...
Fazendo birra, ele se degenerava,
É que perda resulta em perda...
É melhor ficar sozinho,
Ir parar numa ilha deserta...
Aonde está meu filho?
Sumiu, sumiu!
Foi mergulhar na praia,
Deitou, se afogou,
Morreu, sorrindo pois morreu
Feliz de morrer,
Morreu fazendo birra,
Pedindo presente pra morte
E ganhou. Ganhou.
Oba! O mundo dele acabou!
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