Na corrida do coração,
o pulmão é o motor,
o pau, o freio de mão...
no ar só se fala em amor...
E, de desastre em desastre,
Chevalier de Pas,
um verdadeiro contraste,
de cartas. Nada mais...
Mas: no correio da vida,
tem a vinda da morte...
é esse o anseio, querida...
E de caminho em caminho,
vem meu azar de sorte...
vem meu: bem vindo ao sozinho.
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